Hoy no ha sido un gran día. Más bien al contrario. Y estoy de una mala gaita supina; permitidme que os explique por qué, con muchas palabras peyorativas y malsonantes.
Para empezar, mi día de fiesta ha comenzado a las ocho y media (aprox.), momento en el que unos hijos de puta me han despertado a trabucazo limpio. ¿Por qué? Porque es la diada de
catalufolandia. ¿Que por qué? ¿Por qué trabucazos o por qué diada? Para la primera, no tengo respuesta, ni la más remota idea. Y para la segunda tampoco
hoyga.
En fin, entre mala sangre y juramentos en hebreo, mi señora esposa y yo nos hemos decidido dar media vuelta e intentar proseguir nuestro sueño, cosa que no nos han permitido porque los del trabuco nos han vuelto a dar por donde amargan los pepinos.
Sin más remedio nos hemos levantado y nos han recordado que hoy es 11/S y por tanto día de luto internacional. Más que día de luto, debería ser día de ira, en el que todos deberíamos recordar que el moro bueno es el moro muerto, y que si vuelas acompañado de uno, vete rezando lo que sepas, porque no sabes dónde vas a terminar.
Pensaba que el día no podía dar más de sí, pero noooo. Hoy Esperanza Aguirre ha visitado al
presi a Moncloa y con mucho talante le ha debido decir que efectívamente, a Madrid no le ha caído ni un duro [ni le caerá mientras esté él en el poder]. Y no ha sido sólo eso. Hoy nuestro
presi ha dicho la gilipollez más grande que jamás había escuchado en el hemiciclo: La economía española juega en la
championslig de las economías internacionales.
En ese momento se me han abierto los ojos: ¡Gracias Zetapé! Sin ti no hubiera sido capaz de entenderlo. Y es que según tu símil, la economía española es como la selección,
juega como nunca y pierde, como siempre. Ahora sí nos entendemos.
Pero, ¡no se vayan todavía, que aún hay más! Maleni de mis amores, que era nombre de mujer (antaño, ahora ya no se sabe) les alegra la vida a los zopencos subproductos de la LOGSE permitiéndoles pasar de curso rascándose las bolas, a la vez que sigue amenazando con EpC y diciéndole al PP que ya no es momento de dialogar. Ah, pero ¿alguna vez han dialogado?
Debía ser que hoy no estaba suficientemente receptivo cuando escucho que a Sirera y compañía los han llamado fascistas y más lindezas precísamente aquéllos que se ajustan perfectamente a dicho calificativo y mientras el fascista number "uan" decía que (Visca catalufolandia mediante) no entendía cómo tenía que ceder a sus jugadores a las selecciones (como la española) siendo él quien paga. Como diría aquella, "Eau d'ête". No dirías lo mismo si te los llamara una absurda "selección catalana", a que no.
En fin, me dispongo a ver la nueva temporada de House, con un cabreo que como no maten a alguien voy a estampar el mando de la tele en la susodicha, cual Wiimote desbocado de la mano de un jóven jugador de WiiGames.
¡Dies irae! ¡Dies illa!
